А по выжженному полю внутри, словно пот на лбу, вдруг вылезла зелень...
Ты покуда на меня не смотри, я был взглядами когда-то расстрелян,
Я боюсь твоих серебряных глаз, на них больно напороться душою.
Я когда-то так себя и не спас, и спасения, возможно, не стою.
Но по венам бесконечных дорог восстановлено движение крови,
И в висках стучит морзянка тревог слабым отзвуком предвиденной боли -
Как же больно быть обратно живым, с голым сердцем, не закрытым кевларом.
Эта мышца как-то странно дрожит посредине меж ознобом и жаром...
Вспоминаю, как ходить без брони, вспоминаю, как гореть, не сгорая,
А по выжженному полю внутри что-то новое, гляди, проступает -
То ли тоненькие стебли травы, то ли воины из зубьев драконьих.
Никого на три полёта стрелы, кто бы поросль погладил ладонью.
Находить внутри приметы весны - что же может быть на свете нелепей...
Как же больно быть обратно живым, как же страшно прорастать через пепел.